не те люди
необходимо через какой-то орган, чувство рассказать историю...
ты идешь по улице без зонта и улыбаешься спешащим мимо прохожим. Какое тебе дело до темных луж под ногами, бьющим по лицу холодным каплям и озлобленных взглядов окружающих? Ты счастлива. В твоей груди поет птица, живая, теплая. Сердце наполнено любовью, и ты с радостью встречаешь каждый новый день. Почти все разговоры сводятся к одному человеку, ты боишься надоесть окружающим, но не можешь молчать о нем. С каждой секундой сердце разгоняет кровь, а с ней твой организм еще сильнее отравляется любовью. Какая разница, что вокруг серый город, если где-то там есть тот, другой человек, такой родной и близкий, рядом с которым заходится сердце, и ощущаешь себя счастливым, только от одного прикосновения. Птичка в груди растет, крепнет, ты каждый день подкармливаешь ее утренними сообщениями о любви, дневными улыбками и вечерними объятьями. Птичка все крепнет, ее уже не хватает места внутри тебя, она хочет на волю. И ты открываешь клетку, протягиваешь руки и даришь тому другому, самое ценное что есть у тебя – твое сердце, частичку души. Это все что нужно было… он разворачивается и уходит… почему? Возможно потому, что вчера на улицах были пробки, а может потому, что три дня назад в любимом кафе ему подали растворимый кофе… ты не сможешь узнать, когда это началось и твой подарок уже ничего не изменит. Ты осталась одна, и нет больше птички, которая заставляла улыбаться всем вокруг, которая согревала своим теплом. Теперь есть только мышца, которая не способна чувствовать. С каждым днем она причиняет все большую боль. Ты пытаешься защититься от этого, сжимаешься… и вскоре там, где жила птичка, есть только маленький-маленький камушек, песчинка, не способная чувствовать.
Один великий человек как то сказал: «любовь это не счастье идущих рядом, любовь это боль, которая приходит после разлуки.» Я могу только посочувствовать тому, кто произнес эти слова. Человек наверное был действительно не счастлив… Часто люди прячут свои сердца в хрустальных замках недоступности, пытаясь защититься от боли. Кто-то не способен вынести разлуку и закрывается навсегда, уходит из этого мира, забывая, что причиняет намного большую боль тем, кто рядом, чем ту, что пережил сам. Кто-то со временем оживает, заполняя пустоту внутри другими людьми, семьей, друзьями. Мурчащими котами на груди, чашками янтарного чая на ночь, солнечными стихами и цветными красками, закрывая глаза на черное, и в жизни, и в сердце. Тогда камушек в груди начинает трескаться, и из него проклевывается маленький птенчик, он ждет ласковых рук и теплого взгляда, который поможет ему взлететь.
Однажды вечером ты улыбнешься старому знакомому, и увидишь его улыбку, такую открытую и ласковую. Птенчик слепо будет тянуться к этому свету, не слушаю старого Разума. Бояться снова боли расставания, и верить, что все будет хорошо, чувствовать как яд любви опять ослепляет, а осколки того камешка царапаются внутри. Но птица уже окрепла, сердце уже не только мышца разгоняющая кровь. как-то было сказано: «Я мыслю, значит, я существую», я же скажу так – «птичка поет в груди, значит живу.»
ты идешь по улице без зонта и улыбаешься спешащим мимо прохожим. Какое тебе дело до темных луж под ногами, бьющим по лицу холодным каплям и озлобленных взглядов окружающих? Ты счастлива. В твоей груди поет птица, живая, теплая. Сердце наполнено любовью, и ты с радостью встречаешь каждый новый день. Почти все разговоры сводятся к одному человеку, ты боишься надоесть окружающим, но не можешь молчать о нем. С каждой секундой сердце разгоняет кровь, а с ней твой организм еще сильнее отравляется любовью. Какая разница, что вокруг серый город, если где-то там есть тот, другой человек, такой родной и близкий, рядом с которым заходится сердце, и ощущаешь себя счастливым, только от одного прикосновения. Птичка в груди растет, крепнет, ты каждый день подкармливаешь ее утренними сообщениями о любви, дневными улыбками и вечерними объятьями. Птичка все крепнет, ее уже не хватает места внутри тебя, она хочет на волю. И ты открываешь клетку, протягиваешь руки и даришь тому другому, самое ценное что есть у тебя – твое сердце, частичку души. Это все что нужно было… он разворачивается и уходит… почему? Возможно потому, что вчера на улицах были пробки, а может потому, что три дня назад в любимом кафе ему подали растворимый кофе… ты не сможешь узнать, когда это началось и твой подарок уже ничего не изменит. Ты осталась одна, и нет больше птички, которая заставляла улыбаться всем вокруг, которая согревала своим теплом. Теперь есть только мышца, которая не способна чувствовать. С каждым днем она причиняет все большую боль. Ты пытаешься защититься от этого, сжимаешься… и вскоре там, где жила птичка, есть только маленький-маленький камушек, песчинка, не способная чувствовать.
Один великий человек как то сказал: «любовь это не счастье идущих рядом, любовь это боль, которая приходит после разлуки.» Я могу только посочувствовать тому, кто произнес эти слова. Человек наверное был действительно не счастлив… Часто люди прячут свои сердца в хрустальных замках недоступности, пытаясь защититься от боли. Кто-то не способен вынести разлуку и закрывается навсегда, уходит из этого мира, забывая, что причиняет намного большую боль тем, кто рядом, чем ту, что пережил сам. Кто-то со временем оживает, заполняя пустоту внутри другими людьми, семьей, друзьями. Мурчащими котами на груди, чашками янтарного чая на ночь, солнечными стихами и цветными красками, закрывая глаза на черное, и в жизни, и в сердце. Тогда камушек в груди начинает трескаться, и из него проклевывается маленький птенчик, он ждет ласковых рук и теплого взгляда, который поможет ему взлететь.
Однажды вечером ты улыбнешься старому знакомому, и увидишь его улыбку, такую открытую и ласковую. Птенчик слепо будет тянуться к этому свету, не слушаю старого Разума. Бояться снова боли расставания, и верить, что все будет хорошо, чувствовать как яд любви опять ослепляет, а осколки того камешка царапаются внутри. Но птица уже окрепла, сердце уже не только мышца разгоняющая кровь. как-то было сказано: «Я мыслю, значит, я существую», я же скажу так – «птичка поет в груди, значит живу.»
